¿Habrá pensado hasta llegar a esa conclusión?
miércoles, agosto 22
lunes, agosto 20
¡Biba!
"Según todos los indicios (...) parece inevitable" que el Gobierno español tenga que solicitar algún "tipo de rescate"
Ana María Botella Serrano
Alcaldesa de Madrid
Fuente: Vanguardia
Ahora sólo queda esperar para que, cuando sea oficial el rescate de España, veamos de nuevo a nuestros compatriotas españistaníes lanzándose en masa a las calles, fuentes y plazas para celebrar tan glorioso acontecimiento... y otra vez los balcones de nuestras calles se verán inundados de la gloriosa enseña nacional.
¡Biba España, carajo!
A un poeta muerto (F.G.L.)
Así como en la roca nunca vemos
La clara flor abrirse,
Entre un pueblo hosco y duro
No brilla hermosamente
El fresco y alto ornato de la vida.
Por esto te mataron, porque eras
Verdor en nuestra tierra árida
Y azul en nuestro oscuro aire.
Leve es la parte de la vida
Que como dioses rescatan los poetas.
El odio y destrucción perduran siempre
Sordamente en la entraña
Toda hiel sempiterna del español terrible,
Que acecha lo cimero
Con su piedra en la mano.
Triste sino nacer
Con algún don ilustre
Aquí, donde los hombres
En su miseria sólo saben
El insulto, la mofa, el recelo profundo
Ante aquel que ilumina las palabras opacas
Por el oculto fuego originario.
La sal de nuestro mundo eras,
Vivo estabas como un rayo de sol,
Y ya es tan sólo tu recuerdo
Quien yerra y pasa, acariciando
El muro de los cuerpos
Con el dejo de las adormideras
Que nuestros predecesores ingirieron
A orillas del olvido.
Si tu ángel acude a la memoria,
Sombras son estos hombres
Que aún palpitan tras las malezas de la tierra;
La muerte se diría
Más viva que la vida
Porque tú estás con ella,
Pasado el arco de tu vasto imperio,
Poblándola de pájaros y hojas
Con tu gracia y tu juventud incomparables.
Aquí la primavera luce ahora.
Mira los radiantes mancebos
Que vivo tanto amaste
Efímeros pasar junto al fulgor del mar.
Desnudos cuerpos bellos que se llevan
Tras de sí los deseos
Con su exquisita forma, y sólo encierran
Amargo zumo, que no alberga su espíritu
Un destello de amor ni de alto pensamiento.
Igual todo prosigue,
Como entonces, tan mágico,
Que parece imposible
La sombra en que has caído.
Mas un inmenso afán oculto advierte
Que su ignoto aguijón tan sólo puede
Aplacarse en nosotros con la muerte,
Como el afán del agua,
A quien no basta esculpirse en las olas,
Sino perderse anónima
En los limbos del mar.
Pero antes no sabías
La realidad más honda de este mundo:
El odio, el triste odio de los hombres,
Que en ti señalar quiso
Por el acero horrible su victoria,
Con tu angustia postrera
Bajo la luz tranquila de Granada,
Distante entre cipreses y laureles,
Y entre tus propias gentes
Y por las mismas manos
Que un día servilmente te halagaran.
Para el poeta la muerte es la victoria;
Un viento demoníaco le impulsa por la vida,
Y si una fuerza ciega
Sin comprensión de amor
Transforma por un crimen
A ti, cantor, en héroe,
Contempla en cambio, hermano,
Cómo entre la tristeza y el desdén
Un poder más magnánimo permite a tus amigos
En un rincón pudrirse libremente.
Tenga tu sombra paz,
Busque otros valles,
Un río donde del viento
Se lleve los sonidos entre juncos
Y lirios y el encanto
Tan viejo de las aguas elocuentes,
En donde el eco como la gloria humana ruede,
Como ella de remoto,
Ajeno como ella y tan estéril.
Halle tu gran afán enajenado
El puro amor de un dios adolescente
Entre el verdor de las rosas eternas;
Porque este ansia divina, perdida aquí en la tierra,
Tras de tanto dolor y dejamiento,
Con su propia grandeza nos advierte
De alguna mente creadora inmensa,
Que concibe al poeta cual lengua de su gloria
Y luego le consuela a través de la muerte.
domingo, agosto 19
Cosas de guiris
¿Leer un libro al sol de la una de la tarde, en el mes de agosto, sentado plácidamente en plena Plaza de Bib-Rambla???
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| El lector |
sábado, agosto 18
عيد مبارك
El almuédano llamando a la oración de al-Magrib desde el alminar de la Mezquita Mayor de Granada, en el Albayzín. Su voz señala, además, el fin del ayuno en el mes de Ramadán.
عيد مبارك
Fotografía: The call to prayer - أَذَان
Autor: Landahlauts
Federico, in memoriam
Decid a mis amigos
que he muerto.
(El agua canta siempre
bajo el temblor del bosque.)
Decid a mis amigos
que he muerto.
(¡Cómo ondulan los chopos
la gasa del sonido!)
Decid que me he quedado
con los ojos abiertos
y que cubría mi cara
el inmortal pañuelo
del azul.
¡Ah!
y que me fui sin pan a
mi lucero.
viernes, agosto 17
¿Homenaje? ¿Casualidad?
En el Gobierno Civil de Granada, en la Calle Duquesa, transcurrían tal día como hoy las últimas horas de Federico García Lorca.
Curiosidades de la vida que hoy, a pocos metros, el escaparate de una farmacia luciera así.
Fotografía: Farmacia ¿republicana?
Autor: Landahlauts
miércoles, agosto 15
El Patrón Imbécil
¿Cuántas veces pensáis que le puede sonar a un imbécil el móvil durante la proyección de una película que dura 104 minutos?
Sí, ya sé, no se puede generalizar y no todos los imbéciles son iguales, ni tiene el mismo grado, pero... supongamos que la persona que yo tenía detrás esta tarde-noche en el cine de verano pueda ser considerada el "Patrón Imbécil", la unidad de medida. Pues bien, a nuestro imbécil, el que será considerado como referente para el futuro, le sonó (y atendió) cinco veces el móvil durante los 104 minutos de proyección. Vamos que, de media, le sonó una vez cada veinte minutos.
Y yo, en otras circunstancias me habría mostrado más indulgente pero, era Scarlett Johansson interpretando a Charlotte en Lost in Translation (2003).
Y no, por ahí no paso...
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