The House of the Rising Sun.

Hoy suena en La Arbonaida The House of the Rising Sun, una canción de origen incierto que The Animals lanzaron en sencillo en 1964. Llegó a ser número 1 en listas británicas y en EEUU. Está basada en una balada tradicional inglesa y habla sobre una casa de protitución en Nueva Orleans. Su duración, más de cuatro minutos, la hizo aparecer como diferente en tiempos en que una canción duraba poco más de dos minutos. No apareció en el primer Lp grabado por The Animals, del año 1964, con el título de “The Animals”, aunque se incluyó en las posteriores ediciones del Lp. Es una de esas canciones que te pone el vello de punta. Sobre todo por la voz de Eric Burdon.

Podéis disfrutarla, cosa que os recomiendo sinceramente, aquí.

The House of the Rising Sun. There is a house in New Orleans They call the Rising Sun And it’s been the ruin of many a poor boy And God I know I’m one My mother was a tailor She sewed my new bluejeans My father was a gamblin’ man Down in New Orleans Now the only thing a gambler needs Is a suitcase and trunk And the only time he’s satisfied Is when he’s on a drunk Oh mother tell your children Not to do what I have done Spend your lives in sin and misery In the House of the Rising Sun Well, I got one foot on the platform The other foot on the train I’m goin’ back to New Orleans To wear that ball and chain Well, there is a house in New Orleans They call the Rising Sun And it’s been the ruin of many a poor boy And God I know I’m one

Influenza: La Dama Española

¡¡Que alguien llame al Lindo Gatito!!

"...I had a little bird And its name was Enza I opened the window And in-flew-Enza..."

La influenza, o más exactamente la Gripe Española de 1918, dio la vuelta al mundo en cuatro meses, y acabó con más de 50 millones de vidas. En la India, el país más afectado, hubo 15 millones de muertos. En Estados Unidos murieron 675.000 personas por causa de la gripe española —más víctimas que en la Primera y la Segunda Guerras Mundiales, la guerra de Corea y la guerra de Vietnam juntas. Las compañías farmacéuticas trabajaban día y noche para producir una vacuna, pero el virus desapareció antes de que se pudiera siquiera aislarlo. A pesar de su nombre, los investigadores creen que lo más probable es que la gripe española se originara en Estados Unidos. Uno de los primeros casos conocidos ocurrió el 11 de marzo de 1918, en la base militar Fort Riley, Kansas. Las condiciones de hacinamiento y falta de higiene crearon un caldo de cultivo fértil para el virus. En una semana habían ingresado al hospital del campo 522 hombres aquejados de la misma influenza grave. Poco después, el Ejército informó de otros brotes similares en Virginia, Carolina del Sur, Georgia, Florida, Alabama y California. Los buques de la Marina, anclados en los puertos de la costa este, también notificaron brotes de influenza y neumonía graves entre sus hombres. En mayo de 1918, la gripe empezó a ceder en Estados Unidos. Pero el sufrimiento no acababa allí. Los soldados de Fort Riley, ya listos para la batalla, incubaron el virus durante su largo e incómodo viaje a Francia. Al pisar las playas francesas, el virus explotó y atacó con igual fuerza a las tropas aliadas y a las del Comando Central. Los estadounidenses caían enfermos con "fiebre de tres días" o "la muerte púrpura". Los franceses contraían "bronquitis purulenta". Los italianos sufrían la "fiebre de las moscas de arena". Los hospitales alemanes se llenaban de víctimas del Blitzkatarrh o "fiebre de Flandes". Sea cual fuere el nombre que se le daba, el virus atacaba a todos por igual. Las autopsias mostraban pulmones endurecidos, rojos y llenos de líquido. Al observarlo al microscopio, el tejido de un pulmón enfermo revelaba que los alvéolos, las células de los pulmones que usualmente están llenas de aire, se hallaban tan saturadas de líquido que las víctimas morían ahogadas. La asfixia lenta empezaba cuando los pacientes presentaban un síntoma singular: manchas de color caoba en los pómulos. Luego de algunas horas, tenían un color negro azulado, que indicaba cianosis, o falta de oxígeno. Cuando se hacía el triaje de cientos de pacientes, las enfermeras solían verles los pies antes que nada. Los que ya tenían los pies negros se consideraban desahuciados y eran apartados para dejarlos morir. Lo más desconcertante fue que este virus atacaba principalmente a adultos sanos y fuertes. La gripe española cambió todos los patrones. La gripe española, llamada algunas veces la "dama española", recibió este nombre equivocado debido, en parte, a la censura de guerra. Tanto las fuerzas aliadas como las del Comando Central habían sufrido grandes pérdidas por causa de la gripe española, pero las partes en guerra restringían la información para que no llegara al enemigo, ya que podría utilizarla con provecho. Sin embargo, los periódicos españoles, que no estaban censurados, hablaban abiertamente de los millones de españoles que habían muerto durante los meses de mayo y junio de 1918 a causa de la gripe, y esta información llegó a todos los periódicos del mundo. España, ofendida por el poco halagador epíteto, acusó a Francia, diciendo que la enfermedad había venido de sus campos de batalla y había volado sobre los Pirineos, llevada por el viento. El nombre erróneo perduró hasta nuestros días. Desde los campos de batalla de Europa, la epidemia evolucionó rápidamente hasta convertirse en pandemia; la enfermedad se propagó por el norte hasta Noruega, por el este hacia China, por el sudeste hasta la India y, por el sur, hasta Nueva Zelanda. Ni siquiera los habitantes de las islas permanecían inmunes. De polizón en buques y en portaaviones de la Marina, en navíos de la marina mercante y en trenes, el virus viajó hasta los rincones más alejados. En el verano de 1918, ya había asolado al Caribe, Filipinas y Hawai. La epidemia hizo estragos en Puerto Rico pero, asombrosamente, apenas tocó la zona del Canal de Panamá, la encrucijada del mundo en esa época. Se culpa al vapor "Harold Walker" de haber llevado la gripe a Tampico, México. En apenas cuatro meses, el virus había dado la vuelta al mundo y regresado a las playas de Estados Unidos. La segunda y la tercera olas de la gripe española arremetieron contra Estados Unidos en los meses de invierno de 1918. En esta oportunidad, los civiles no permanecieron a salvo. Los pueblos indígenas del país, especialmente las tribus de Alaska, sufrieron enormemente. La gripe acabó con los habitantes de algunos pueblos de Alaska, mientras que otros perdieron la mayor parte de su población adulta. A los habitantes de las grandes ciudades también les fue mal. La ciudad de Nueva York enterró a 33.000 víctimas. Filadelfia perdió casi 13.000 personas en cuestión de semanas. En muchas ciudades, abrumadas por el número de cadáveres, se agotaron los ataúdes y algunos tuvieron que convertir los tranvías en coches fúnebres para satisfacer la demanda. En algunos casos, los muertos se dejaban en la casa durante varios días. Las funerarias privadas estaban abrumadas, y algunas se aprovechaban de la situación subiendo los precios hasta un 600%. Se presentaron quejas de que los empleados de los cementerios cobraban 15 dólares por los entierros y hacían que los familiares mismos cavaran las tumbas para sus muertos. La vida quedó en suspenso. En Boston, el gobierno cerró las escuelas públicas, los bares y otros espacios públicos. Los policías de Chicago tenían órdenes de detener a todo aquél que estornudara o tosiera en público. Las enfermeras a domicilio a veces se encontraban con escenas parecidas a las de los años de la peste, del siglo XIV.... Una enfermera encontró al esposo muerto en la misma habitación donde yacía su esposa con mellizos recién nacidos. Habían transcurrido 24 horas desde la muerte y los nacimientos, y la esposa no había comido nada, excepto una manzana que por casualidad estaba al alcance de su mano. En 1918, los investigadores médicos carecían de recursos para identificar el origen de la gripe, con lo cual era imposible el hallazgo de vacunas. Además, debido a que la penicilina no se descubrió hasta 1928, los pacientes que superaban la gripe perecían más tarde debido a las infecciones secundarias, con neumonía bacteriana. El brote se extinguió antes de que se pudiera aislar y estudiar. Vía: Perspectivas de Salud La revista de la Organización Panamericana de la Salud Volumen 8, Número 3, 2003

Similitudes.

Es Otoño, época de setas por excelencia. En Distorsiones aparecen unas fotos magníficas de setas encontradas por Sulaco en los bosques de Holanda. Con esa excusa, y como muestra de ese gusto que tengo por hablar de lo que desconozco... hoy os voy a poner una foto de una seta con un nombre muy particular. Se llama Falo Hediondo o Phallus Impudicus. ¿Alguien sabe el motivo? Más información aquí.

Perlas Ensangrentadas.

Hoy suena en La Arbonaida Perlas Ensangrentadas, una canción de Alaska y Dinarama aparecida en el álbum Canciones Profanas del año 1983. Tras la disolución de Pegamoides, Olvido Gara, Carlos Berlanga y Nacho Canut pusieron en marcha Alaska y Dinarama, en realidad Dinarama + Alaska era el nombre del grupo, pero Alaska tiraba mucho... Que contar de esta mejicana menuda, de Olvido Gara: suya ha sido mucha de la mejor música del Estado, desde los lejanos tiempos de lo que se llamó la Movida Madrileña. Sus canciones nos han hecho bailar muchísimo. El caso es que... ahí sigue, con Fangoria, demostrando lo que es hacer bien las cosas: buena música, buen envoltorio, vendida a precios razonables y sin andar lloriqueando por los rincones pidiendo el impuesto revolucionario hasta por las tarjetas de las cámaras de fotografía... como otros. Los puedes ver y oir aquí.

PERLAS ENSANGRENTADAS La interrogué en el camerino sobre la muerte de René, me contestó con evasivas, no sé, no sé, no sé. Vámonos, me dijo tengo que hablarte de unas perlas ensangrentadas, flores pisoteadas. René fue sólo un instrumento una fachada nada más. A mí me llegará el momento me dijo con tranquilidad. Vámonos, me dijo. Tengo que hablarte de unas perlas ensangrentadas, flores pisoteadas. La acompañé hasta su casa nos despedimos sin hablar. Aquella fue la última noche. Tres tiros le hicieron callar. Recordé su frase aquella historia sobre perlas ensangrentadas flores pisoteadas. (Dinarama + Alaska, 1983)

Dudas y certezas

«Gran parte de las dificultades por las que atraviesa el mundo se deben a que los ignorantes están completamente seguros y los inteligentes llenos de dudas»

Bertrand Arthur William Russell

(18 de mayo 1872 - 2 de Febrero de 1970),
Filósofo y matemático inglés.

Pseudociencias.

Navegas por internet, tan tranquilo y, de pronto... te encuentras algo como esto: "...Plutón tiene el efecto de destruir viejas pautas de pensamiento y conducta...A menudo, a una persona le puede insumir hasta 10 años captar plenamente lo que estaba ocurriendo en los niveles más profundos durante estas fases transformativas...Los tránsitos plutonianos exactos son precedidos a menudo, por experiencias de fatiga, tedio, búsqueda y dolor emocional que afectan bastante profundamente a esa persona para inducir un estado total de desorientación psíquica..." De una Introducción a los astrólogos principiantes. Pero... si Plutón ya no es ni planeta ¿¿?? Y, claro, no sabes si es que te hace falta otro café, si te ha bajado el nivel de azúcar en sangre, si es que has descansado poco o si el incipiente Alzhaimer ha dejado de ser incipiente. Luego, lo vuelves a leer un par de veces. Al final, resoplas aliviado cierras la página. Hay gente para todo.

El Bodorrio

Si La Arbonaida fuera un periódico carpetovetónico, tendría Crónica de Sociedad de la gente de bien. Así que hoy podría haberse leído algo parecido a esto:

Ayer contrajo sagrado matrimonio la Señorita Dña. Fulanita de Tal y Tal con el Señor D. Menganito de Cual. El feliz enlace se celebró en la Iglesia de San Santo y estuvieron acompañados por las respectivas familias de los contrayentes que después fueron agasajados con un ágape...

Afortunadamente, La Arbonaida no es un periódico carpetovetónico, ni tiene Crónica de Sociedad, aunque sí que somos gente de bien... no lo somos de posibles.

El caso es que ayer estuve de bodorrio. Se casó la hija de Bahtian. Bahtian es un habitual en los comentarios de La Arbonaida, aunque últimamente participa menos por un "mucho estás dando la vara tu con el Cavallino". En realidad, es bastante más que un habitual para mí... pero eso pertenece ya a otros ámbitos.

El caso es que todo salió a pedir de boca: los novios guapísimos, los padrinos también, el convite excelente y yo que, modestamente, iba hecho un cromo. Os pondría fotos, pero ya me conocéis: tengo ataques leves y puntuales de modestia. De todos modos.... hay una foto, aunque sutilmente difuminada. Desde aquí, desde La Arbonaida, deseo lo mejor para esa familia que... ya lo era para todos nosotros, pero que ahora ha tenido a bien pasar por la vicaría. Está bien que la gente se comprometa en estos tiempos en que poca gente tiene el valor de hacerlo. Y, sobre todo, está muy bien que la gente se quiera, ¡que puñetas!.

Música Ricercata nº 2

Hoy suena en La Arbonaida Música Ricercata nº 2 de György Sándor Ligeti. Ligeti fue un compositor austriaco de origen húngaro que murió hace unos meses, en junio de 2006. Fue un clásico de la música contemporánea y heredero del dodecafonismo, siendo considerado el máximo exponente de la música experimental electroacústica de la década de los años 60. Su música ha sido utilizada en numerosas películas, como por ejemplo "2001: Una odisea del espacio", "El resplandor" y "Eyes Wide Shut". Cuando digo "utilizada" no es de modo gratuito: Kubrick incluyó su música sin consentimiento ni conocimiento del autor. El asunto acabó, como era previsible, siendo pasto de abogados. En Eyes Wide Shut apareció la música que hoy suena: la Música ricercata nº 2, es música para piano, una obra de juventud escrita en Hungría en 1951-53, mientras su autor ya pensaba en exiliarse. La colección de Musica ricercata tiene once piezas en total. La primera usa casi exclusivamente una sola nota, la, oída en distintas octavas. Sólo al final de la pieza se puede oír la segunda nota, re. La segunda pieza (empleada en Eyes Wide Shut) emplea tres sonidos diferentes, la tercera cuatro, y así hasta el final, de tal modo que la undécima pieza emplea las doce notas de la escala cromática.

Gastad, gastad, malditos.

Tengo un amigo, al que por cierto hace mucho tiempo que no veo, que se llama Jorge. Es noble y trabajador, y también un cachondo. Tenía una expresión que me hacía mucha gracia cuando se la oía. Cuando se refería a alguien con mucho dinero, en especial si lo había ganado de un modo facilón, exclamaba: "¡¡Los billetes tenían que ser como los ajos, que no aguantaran de un año para otro!!". Pues, se ha salido con la suya. Y si no lo creéis, leed esto: "La policía y las autoridades monetarias alemanas se encuentran ante un misterioso caso: en los últimos meses se han multiplicado los casos de billetes de euros que se desintegran solos. El Bundesbank y el gobierno confirmaron que desde junio pasado se han contado ya 1.500 billetes que se han deshecho, sobre todo en el norte y este de Alemania. Las oficinas de investigación criminal de Renania Palatinado y Berlín han podido comprobar que la destrucción tiene una causa química, ya que en los billetes en cuestión se han detectado restos de ácido sulfúrico." EFE. 02.11.2006 - 19:14h Así que... no os demoréis. Levantad el colchón o romped la hucha y... a gastar. Más vale eso que encontraros con un montoncito de papel deshecho. Buen fin de semana gastando sin ton ni son.