Los seres humanos tenemos cierta tendencia a considerarnos el centro del Universo. Un eje en torno al cual gira todo, el centro absoluto, eso es nuestra persona.
Lo cierto es que algún día pereceremos: dejaremos de ser y de estar. Y ese día tan temido por muchos, y puede que trágico para alguno de los nuestros, no será un día distinto de los demás para el resto del mundo.
La vida continuará como si jamás hubiéramos existido.
Nada se habrá modificado en el universo antes, durante, ni después de nuestra existencia. Y nada quedará de nosotros salvo un leve recuerdo en aquellos que nos amaron. Un recuerdo que se esfumará antes de que ellos perezcan.
A lo sumo, puede que quede por ahí alguna foto de nuestra persona. Algún día, esa foto caerá de entre las páginas de un libro antiguo, y un descendiente nuestro la romperá en mil pedazos, mientras, se pregunta: "¿quién coño sería este?"
La vida continuará como si jamás hubiéramos existido.
Nada se habrá modificado en el universo antes, durante, ni después de nuestra existencia. Y nada quedará de nosotros salvo un leve recuerdo en aquellos que nos amaron. Un recuerdo que se esfumará antes de que ellos perezcan.
A lo sumo, puede que quede por ahí alguna foto de nuestra persona. Algún día, esa foto caerá de entre las páginas de un libro antiguo, y un descendiente nuestro la romperá en mil pedazos, mientras, se pregunta: "¿quién coño sería este?"
El Viaje Definitivo
Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes el cielo será azul y plácido,
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y lejos del bullicio distinto, sordo, raro
del domingo cerrado,
del coche de las cinco, de las siestas del baño,
en el rincón secreto de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu de hoy errará, nostáljico...
Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.
Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes el cielo será azul y plácido,
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y lejos del bullicio distinto, sordo, raro
del domingo cerrado,
del coche de las cinco, de las siestas del baño,
en el rincón secreto de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu de hoy errará, nostáljico...
Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.
De "Segunda Antolojía Poética" (1898-1918)
Juan Ramón Jiménez (1881-1958)
Poeta Andaluz - Premio Nobel de Literatura 1956
Juan Ramón Jiménez (1881-1958)
Poeta Andaluz - Premio Nobel de Literatura 1956
Fotografía: Landahlauts - Alpujarra
